Xanna era como una pequeña niña francesa con una piruleta en la mano: risueña, con una feliz risita traviesa y los grandes ojos azules como el óceano iluminados por el reflejo del sol...la única diferencia era que Xanna tenia 20 años y reía divertida observando, de reojo, la mirada penetrante que le lanzaba el varón desnudo que tenia sobre su cama mientras ella buscaba el bulto que tenía bajo los boxers y lo acariciaba con la punta de la lengua; y luego gemía mientras él la tocaba con esas manos que tanto le gustaban; cosa que no hacía la pequeña niña francesa que se balanceaba feliz en un columpio con una piruleta en la mano al otro lado de la ventana.

Mi abuelo me dijo que era un vestido para hacer el amor ... de esos que tu hombre te ve puesto y te lo arranca enseguida para hacerte suya.

..... Me .... pones .....

Se besaban, no importaba en que parte del cuerpo, pero se besaban sin poder despegarse el uno del otro.... aunque tampoco querían. Sintiendo piel contra piel, las miradas clavadas y escapándoseles gemidos ahogados.

Le mordía, le besaba, le volvia a morder, dejaba pasar la punta de su lengua, húmeda y caliente por su torso, hasta llegar a su ombligo y seguir bajando ...

- Mm ... sigue ...  no sabes como me estas poniendo ....

- Dicen que se me da muy bien eso de tocar la flauta ... - Le dijo, mientras posaba la mano sobre el paquete por encima del pantalón, apretandolo ...

Paró, escuchando la respiración de él que empezaba a ser entrecortada... Subió de nuevo, siendo un poco perezosa y parando por su cuello, para morderle la oreja y sentir como se estremecia levemente.

- Si quieres, te lo demuestro.... - Le susurró al oído...

.....Dejando que su aliento le acariciara la nuca, sintiendo sus manos agarrándola fuerte del trasero y como la mordía con fuerza en el cuello, pidiendoselo a gritos en silencio....

...¿Por qué? ....

Y esta noche, aquél muro que tanto tiempo me costó empezar a construir, unificar y hacer crecer poco a poco, las pocas y últimas rocas que quedan en él se desplomarán sin poder evitarlo ...

¿Cómo es posible que la vida dependa de un hilo? ¿Cómo es posible ... que algo que parece tan fuerte, rígido e irrompible como lo puede parecer un muro de roca y cemento, pueda destruirse de un momento a otro? Algo, dentro de esa estructura, quedó mal forjado... Un error, por cual pequeño pueda parecer, en un futuro puede significar bastante...

                                                                                                        Lilith

Terminó su lectura de cada noche, cerró el pequeño cuaderno oscuro con candado, y dejándolo sin más en su regazo apoyó su cabeza cansada en la ventana, como hacía amenudo...pero esta vez era diferente, esta vez aguardaba aquél amargo momento... contemplando la luna... grande, blanca, brillante, como pocas veces había visto y como nunca volveria a ver.

Sí... La lectura que acababa de leer era el relato de su propia vida.

Cerró los ojos y, su muro, finalmente, se desplomó....

"Desde la oscuridad de mi nueva "Vida" puedo escuchar tu voz, lejana... y una sonrisa se dibuja en mis facciones al escuchar aquella palabra provenir de tu boca:     "Te Quiero".

Vitorio, el niño muerto

Vitorio es un niño de lo menos peculiar, que digo poco peculiar... ¡Raro!, es raro, de esos que nunca se ven.

Vitorio es el típico niño al que las madres no dejaban que sus hijos se acercaran, y eso que solo tenia 5 años ..., pero ellos nunca rechistaban, porque nisiquiera se les pasaba esa idea macabra por sus cabecitas, era demasiado horrible para que a unos niños tan pequeños se les pudiera ocurrir, pero Vitorio era diferente...

¿Seria por su piel pálida? ¿O por sus eternas ojeras? Quizas.... ¿Por su ropa siempre tintada de luto? No lo sabía, y llevaba ya tiempo sin darle vueltas, pero ya que los vivos no se le daban bien....

Vitorio jugaba con cosas muertas: Lombrices muertas, hormigas muertas, pájaros muertos, gatos arrollados en las carreteras y muertos, sapos aplastados y muertos...y si no estaban muertos los mataba él, pero tenian que estar muertos; balancearse en los columpios le parecia demasiado infantil.

También le encantaba irse al trocito de campo que había detrás de su casa a las afueras del pueblo, una pequeña colina con un arbol escualido en la cima, de ramas finas y retorcidas, como los huesos de una señora muy muy vieja, de las que apenas tienen dientes y sus caras han pasado a convertirse en pasas, y tumbarse en la hierba de espigas amarillentas, dejando que la luna le blanqueara un poco más la piel, y cuando ella tampoco se dignaba a salir con él ni de noche, cuando nadie la podían ver y criticarla, se abrazaba a la oscuridad y tranquilidad de la noche, al fin y al cabo odiaba los gritos, las risas y los cánticos de los niños despreocupados de todo.

Antes de irse a la cama, siempre cogía unas pocas flores, muertas, claro ... y las sumergía en un jarrón de agua estancada encima de la mesa de la cocina.

Los niños, y ya las madres, le llamaban: "Vitorio, el niño muerto"

Lo que no sabia nadie era....

.... que, en realidad.....

..... si estaba muerto ....